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Lukas Le Trompeur – Extrait

Une Publication Black Library

Contrat de licence pour les livres numériques

Chapitre un

LE LOUP

640.M41

Les loups hurlaient.

Les chefs de meutes s’affrontaient, telles des avalanches de muscles et de fourrures venant s’écraser les unes contre les autres. Aussi implacables que la mort. Leurs ombres dansaient sur les murs de l’Aettergeld, une caverne tout en longueur aux hautes parois incurvées et munie d’une nef centrale, ouverte à l’intérieur d’un large plateau en forme de fer à cheval.

La caverne n’était éclairée que par les brasiers qui brûlaient dans des fosses en son centre. Les ombres vacillaient, comme si elles tentaient de ramper à l’écart de celles qui s’affrontaient. D’antiques bannières pendaient du plafond et battaient sous l’intense chaleur. Des armes et d’autres trophées de natures hétéroclites étaient accrochés sur les parois rustiques. Des acclamations et des sifflets perçaient l’air. Les bancs étaient bondés et la mjod coulait à flot.

Car, bien entendu, ils avaient un public. Les Loups n’avaient pas de secrets les uns pour les autres. Du moins, pas de leur propre admission.

Lukas le Trompeur était assis bien en retrait de toute cette agitation, près du plus important brasier. Il était allongé contre un loup massif, qu’il grattait entre les oreilles.

— Et ce sera lequel, à ton avis ? demanda-t-il au loup, en lui glissant un regard.

L’imposante bête gronda et fit mine de se tourner, pas intéressée le moins du monde par cette conversation. Lukas émit un bruit désapprobateur et étendit ses jambes sur le dos d’une autre.

Il s’allongea parmi les énormes épaisseurs de fourrure qui gisaient là au petit bonheur la chance. L’odeur de poil mouillé et les senteurs animales l’enveloppèrent. Dans le confinement de cette caverne, ces odeurs n’étaient pas déplaisantes, mais il était impossible de les ignorer. Une bonne douzaine de loups dormait autour de lui. Une meute entière. Ces bêtes recherchaient souvent la chaleur de l’Aett au plus froid de la saison ; ils y trouvaient également viande et eau à profusion. Les loups étaient des opportunistes nés ; une des raisons pour lesquelles Lukas appréciait tant leur compagnie.

— Vous faites des compagnons très attachants, vous savez, même si vous puez un peu, dit-il en se détournant pour étudier les anciennes bannières et trophées decombat accrochés sur les parois.

Depuis la construction du Croc, l’Aettergeld avait toujours été utilisé comme lieu de jugement. Sven Main de Fer avait annoncé son exil en ce lieu même, et Garn le Sans-dents y avait présenté sa gorge à la lame du loup suprême. Les disputes y étaient réglées, les dettes de sang soldées et les coupables condamnés. C’était un lieu de rétribution et de restitution.

C’était au moins la centième fois que Lukas se rendait dans cette salle, et il s’y rendrait une autre centaine de fois avant que Morkai ne tranche le fil de son existence d’un coup de dent. Telle était sa destinée et il s’en satisfaisait. Il était la fausse note de la chanson des héros et il en était fier. Quel intérêt pouvait bien avoir une chanson trop parfaite ? Il valait mieux être intéressant, plutôt que parfait.

Lukas avait de nombreux défauts, il le savait bien. Il était paresseux, irrespectueux et souvent d’une hygiène douteuse. Mais jamais ennuyeux. Il était le seul homme encore vivant à avoir tué un doppelgangrel à mains nues, et le seul guerrier qui ait jamais encaissé un direct de la part de Berek Poing-Tonnerre -et qui soit resté debout ensuite.

Il était le Loup-Chacal. Le Fils de la Discorde. Celui-qui-ricane, le Moqueur. Le Trompeur. Les guerriers du Rout collectionnaient les noms comme un gamin collectionne les douilles usagées. Chaque nom avait son histoire, une saga d’héroïsme ou d’intrépidité. Parfois les deux. Le moindre guerrier était une série de récits, tous avec le même commencement et la même fin.

Un grondement monta des gardes-loups assemblés quand l’un des lutteurs fut envoyé valdinguer à travers une fosse à brasier. Le guerrier retomba sur ses pieds et arracha sa tunique qui prenait feu. Même sans arme, la puissance des combattants était telle qu’ils pouvaient briser la pierre et courber le métal. Un seul coup mal placé et une Grande Compagnie devrait se trouverun nouveau seigneur loup avant la fin de la journée.

Des bancs avaient été renversés au cours de l’affrontement, des braseros retournés, leurs braises éparpillées au sol, et un tapis en peau de troll marin était en train de prendre feu. Au centre de la caverne, les deux imposantes silhouettes se jetèrent à nouveau l’une sur l’autre dans un orage de grondements et de jurons. Les huscarls rassemblés battirent des pieds, leur fracas se mêla au roulement du tonnerre.

L’enfer blanc s’était finalement invité, il était donc temps pour le Loup-Chacal de se trouver une nouvelle meute. Ou plutôt, temps pour une nouvelle meute de supporter le fardeau de sa présence. Les jarls s’affronteraient jusqu’à ce qu’il n’en reste plus que deux. Puis, comme le voulait la tradition, ces deux-là se battraient jusqu’au premier cri. Une procédure à la fois simple et divertissante.

Lukas ressentit une légère vibration quand la tempête au-dehors frappa la montagne. Les quelques lumibandes du hall semblèrent hésiter. Personne ne le remarqua, tous étaient fascinés par le spectacle des deux seigneurs loups qui tentaient d’asseoir leur domination en martelant brutalement leur rival. Les deux guerriers étaient de taille et de carrure similaires, des géants parmi les géants. Les visages tannés par la lumière du dehors et durcis par le temps se fendaient de ricanements sauvages. Des mâchoires distendues se refermaient en claquant sur des rangées de crocs. Les yeux jaunes brillaient d’une lueur meurtrière. Les autres jarls entouraient les combattants, criant et encourageant l’un ou l’autre.

Mais tous n’étaient pas venus assister à ce spectacle. Lukas tapota d’une phalange le crâne d’un loup.

— Aucun signe de mes vieux partenaires de combat, Hrothgar Lamefer ou Berek Poing-Tonnerre. Gunnar Lune Rouge est introuvable, et Egil Loup-de-Fer n’est visible nulle part -ce qui, pour être honnête, me soulage un peu.

Une part de Lukas redoutait en effet le jour où il lui faudrait côtoyer cette meute. L’odeur d’huile de machine suffirait à le faire passer de vie à trépas.

— Et pas le moindre signe non plus du Loup Suprême. Bien sûr, alors que Grimnar se targue de partager le fardeau du devoir avec ses subordonnés, il s’est toujours empressé d’échapper à ses obligations.

Lukas renifla et fit courir sa main parmi les mèches rousses de sa barbe.

— Mais compte tenu du fait que c’est lui qui en a fait une tradition, peut-être peut-on admettre qu’il en est exempté… À moins qu’il n’ait plus envie de me voir.

Tous ces absents ne laissaient que quelques visages familiers. Engir Tue-les-Kraken, bien entendu. Lukas ne prêta que peu d’attention à son jarl actuel. Malgré tous ses efforts, il avait tout du condamné en sursis, une chose que Lukas prenait toutefois comme un compliment.

De là où il était assis, il pouvait entendre les paris qu’échangeaient les huscarls. Chacun vantait les mérites respectifs des deux combattants. Kjarl Sang-Farouche était le plus vieux, son abondante chevelure grise et sa barbe fouettèrent l’air quand il porta un terrible coup sur le côté du crâne de son adversaire. Bran Gueule-Rouge tituba, mais répliqua de même presque immédiatement. Ses cheveux étaient dressés sur son crâne, ses veines gonflées comme des câbles tendus. Il serra les dents tout en martelant Sang-Farouche de coups de poing.

— C’est toi qui sais lire dans le futur, Sang-Farouche ! rugit Gueule-Rouge. Tu sais comment ça va finir !

Ses mots rebondirent en échos à travers la caverne.

— Le futur que j’ai lu dans les flammes n’est pas celui-là, répondit Sang-Farouche dans un ricanement.

Ses énormes poings, entaillés et noueux, s’abattaient tels les pistons d’une forge de manufactorum et rendaient à son adversaire coup pour coup.

— Ça n’est pas mon destin, pas en cette saison, ajouta-t-il. Attrape-ça et sois damné !

— Si je n’y étais pas habitué, je pourrais prendre ça comme une insulte, murmura Lukas à l’un des loups, qui bâilla quand il le gratta derrière l’oreille. De plus, ça fait aussi partie de la tradition, et qui suis-je pour la remettre en question, hein ?

Le loup ne répondit pas. Mais ils ne répondaient jamais, de toute façon. Une autre raison pour laquelle il préférait leur compagnie à celle de ses frères. Lukas fit claquer ses lèvres quand Sang-Farouche porta à Gueule-Rouge un coup qui résonna dans toute la caverne.

— Ouille ! Un autre comme ça, et l’affaire sera entendue.

Lukas était curieux de voir qui gagnerait. Qui serait-ce, cette saison-ci ?

— Les seigneurs loups n’ont pas besoin d’un Loup-Chacal, commenta-t-il tout en flattant l’un des loups. Certains demandent Celui-qui-ricane, d’autres ont besoin du Fils de la Discorde. Différents visages pour différents lieux, différentes meutes.

Le loup lâcha un pet et donna un léger coup de patte, comme pour lui montrer ce qu’il pensait de lui. Lukas agita une main devant son nez et tenta de disperser l’odeur.

— Tu fais le malin, mais Loup-de-Fer sent encore pire que toi, mon gars.

Lukas incarnait de nombreuses histoires rassemblées en une seule, et celle qu’il racontait dépendait de l’audience. Pour Tue-les-Kraken, il avait joué le rôle d’instigateur et d’agitateur, sortant ses guerriers de l’autosatisfaction et d’une trop longue complaisance vis-à-vis d’eux-mêmes. Le rôle qu’il endosserait pour la saison à venir dépendrait de celui qui perdrait le combat.

Gueule-Rouge saisit un banc et éparpilla au passage les membres de la Garde des Loups qui y avaient posé leurs fesses. Il l’abattit violemment sur Sang-Farouche, ce qui le jeta au sol sous une pluie d’éclats de bois. Sang-Farouche gronda et roula sur lui-même pour se redresser. Il cracha du sang, s’assit et fit signe à Gueule-Rouge alors que l’autre jarl revenait déjà à la charge.

— C’est bon, frère. C’est bon. Je sens mon cerveau se balancer à l’intérieur de mon crâne.

— Tu capitules ?

— Ouais, c’est ça. Laisse-moi un moment. J’ai la tête qui tourne.

Sang-Farouche accepta la main offerte par l’autre jarl pour se relever et se remit sur ses pieds. Il se frotta la mâchoire.

— Je capitule, répéta-t-il d’une manière plus formelle.

Gueule-Rouge leva un poing victorieux et les guerriers qui lui étaient restés loyaux l’acclamèrent et frappèrent en écho sur leur table. Il regarda les autres seigneurs loups.

— Vous l’avez entendu ? J’ai gagné ! Le Loup-Chacal sera son fardeau pour la prochaine saison.

Lukas fronça les sourcils et prit la décision de verser une substance déplaisante dans la mjod de Gueule-Rouge dès que l’opportunité se présenterait.

— C’est donc réglé, dit Engir Tue-les-Kraken. Aussi sombre de peau que de tempérament, la voix du jarl avait la profondeur de l’océan. C’est donc ton fardeau, tout comme il fut le mien, et celui de Goresson avant moi.

Il fit un geste vers Finn Goresson. L’autre seigneur loup était tatoué de la tête aux pieds et puait la graisse d’ours et le lubrifiant mécanique. Il tira sur sa barbe cramoisie et plissa ses yeux ambrés.

— Ouais, et bienvenue au salopard.

— Merci, frère, cracha Sang-Farouche.

Lukas faillit éclater de rire devant son expression. Il se retint de justesse. Mieux valait laisser retomber les humeurs.

— Nous avons tous accepté de partager cette… responsabilité, poursuivit Tue-les-Kraken. Nous l’avons promis devant le seigneur des runes et le loup suprême.

Il jeta un coup d’œil vers Lukas, qui lui adressa un signe enjoué de la main. Le jarl préféra détourner le regard.

— Je n’ai pas oublié, grogna Sang-Farouche.

— Bien sûr que non. Tu es juste mauvais perdant ! se moqua Gueule-Rouge, et Sang-Farouche le regarda de travers.

Tue-les-Kraken vint s’interposer, le visage grave.

— Arrêtez, vous deux ! Vous vous cherchez comme des griffes sanglantes. Ce devoir vous pèse-t-il donc tant que vous le considériez comme une insulte ?

C’était pourtant bel et bien le cas, quoi que puisse en dire Tue-les-Kraken. Lukas n’en prit pas ombrage. Telle était sa destinée. Et la leur, par extension.

— Demande à Hrothgar, répondit Sang-Farouche. Non, attends, tu ne peux pas, parce qu’il n’est pas là et qu’il est donc parvenu à esquiver cette misérable farce. Et pour la deuxième fois consécutive. Tout comme ce gros ours, Gunnar. Ou Egil, cette brute épaisse.

— Ils ont leurs devoirs, nous avons les nôtres, lâcha Tue-les-Kraken en croisant les bras. Vas-tu accepter ta charge, Kjarl Sang-Farouche, ou vas-tu en obliger un autre à prendre ta place ?

Sang-Farouche laissa échapper un grognement frustré. Ses épaules retombèrent.

— Non. Non, ce fardeau est pour moi, et c’est justice, comme je l’ai dit. J’endosserai la responsabilité du Loup-Chacal jusqu’au prochain enfer blanc. Mais pas un jour de plus !

Il promena son regard autour de lui avant de poursuivre.

— Et je vais m’assurer que chacun de vous sera présent ici-même pour tenter sa chance.

Gueule-Rouge laissa échapper un rire sec.

— Il faudra d’abord que tu m’attrapes.

Lukas renversa la tête en arrière et éclata alors de rire. Tous les yeux se tournèrent vers lui. L’un des loups gémit et Lukas lui asséna un grand coup joyeux.

— Enfin ! lança-t-il. Je commençais à m’ennuyer à attendre que vous arriviez à une décision, frères.

Il se demanda quel masque attendait Sang-Farouche. À voir son visage sinistre, il se dit qu’il devinait lequel. Sang-Farouche était un guerrier inquiétant. On disait qu’il lisait le futur dans les flammes. Il voyait des présages et modelait le futur selon ses désirs, à coups de lame ou par ses chuchotements. Les prophètes se prenaient toujours trop au sérieux.

— Debout, Griffe sanglante, gronda Sang-Farouche en se dirigeant vers le nouveau membre de sa meute. Sa barbe était poisseuse de sang et son regard s’allumait d’une colère tout juste contenue. Tu pourrais au moins te lever quand ton propre sort est en jeu.

Lukas afficha un large sourire, sans même faire mine de se lever.

— Non merci, je suis bien confortablement installé.

Sang-Farouche grogna et baissa le regard sur les loups.

— Je me demande pourquoi ils ne t’ont pas encore bouffé. Tu n’es peut-être pas comestible, même pour eux ?

Ses yeux revinrent sur Lukas.

— Peut-être qu’ils apprécient mon humour, eux, répondit-il en souriant.

— J’imagine que quelqu’un doit l’apprécier, en effet.

Lukas se leva enfin.

— Oh, j’ai quelques bonnes blagues en réserve pour toi, Sang-Farouche, n’aie crainte, souffla-t-il. On va bien s’amuser, toi et moi.

— Non, je ne crois pas.

Lukas le toisa, déjà moqueur.

— Tu sais bien que si, Sang-Farouche.

L’air confiné était lourd de cette odeur de violence qui se mélangeait à celle de lubrifiant pour moteur et l’odeurâcre du prométhium qui s’accrochait avec obstination à Sang-Farouche. Il se disait que les guerriers de la Grande Compagnie de Kjarl Sang-Farouche s’enivraient de l’odeur de chair brûlée. Lukas se dit que, peut-être, ils s’étaient tellement habitués à ces odeurs qu’ils ne les sentaient même plus.

— Fini la rigolade. Pas cette fois, lui lança Sang-Farouche. J’en ai marre de tes blagues.

Lukas pencha la tête.

— Et qui va m’en empêcher, frère ? Pas toi. À moins que les flammes en aient décidé autrement.

Il éclata à nouveau de rire et se pencha vers les flammes.

— Eh bien ? Qu’en pensez-vous, hein ?

Il posa une main autour de son oreille et fit semblantd’écouter. Il fronça les sourcils et se redressa.

— Elles ont dit que j’allais te faire tourner en bourrique durant tous les mois que nous passerons ensemble.

Sang-Farouche tendit une main et saisit Lukas par la barbe. Il attirasèchement le Griffe sanglante et lui porta un coup en pleine face. Lukas s’effondra en arrière dans un grognement étranglé. Plusieurs des loups se levèrent et grondèrent. Sang-Farouche leur fit brusquement face et les fit taire d’un regard.

— Je suis ton jarl. Tu vas me respecter, pauvre fou.

La caverne était devenue silencieuse. Lukas éclata de rire.

— Tu cèdesplus facilement à la provocation que Tue-les-Kraken, jarl. Voilà qui s’annonce amusant pour l’un d’entre nous.

Le sang avait déjà cessé de couler de son nez cassé et, après s’être assis, il se le replaça dans un bruit de cartilage. Il ricana à l’attention du seigneur loup, les poings de Sang-Farouche se refermèrent, prêts à remettre ça.

Lukas se releva en souplesse et se passa le dos de la main sur le visage, étalant plus de sang qu’il n’en enleva. Il tendit la main et se l’essuya alors sur la fourrure de Sang-Farouche, sans jamais que ses yeux ne quittent ceux du seigneur loup.

— Le respect, dit-il finalement. Le respect se mérite, jarl. Il ne peut pas être imposé. Maintenant, viens, il reste une tradition à accomplir. Terminons-en.

Il crut un instant que Sang-Farouche allait le frapperde nouveau, mais le jarl se détourna.

— Ça n’est pas toi qui donnes les ordres, Fils de la Discorde, grogna-t-il d’un ton méprisant. C’est toi qui vas me suivre.

— Alors, j’attends tes ordres, ô prophète.

Lukas s’inclina, ce qui provoqua des bruits de bouche désapprobateurs de la part de plusieurs seigneurs loups et des huscarls rassemblés. Tue-les-Kraken les fit taire d’un simple geste.

— Présente ta gorge et garde le silence jusqu’à ce qu’on t’autorise à parler, Moqueur.

Lukas inclina la tête, d’un air pas franchementrespectueux, et attendit. Tue-les-Kraken s’éclaircit la voix. Dans toute la caverne, huscarls et thegns se mirent à frapper les tables avec leurs timbales et donnèrent le rythme de la saga à venir.

— Devant nous se tient l’accusé. Je vais vous donner la liste de ses crimes.

Il s’agissait là d’une autre tradition qui venait à la suite de la première. Une lente énumérationde ses moindres méfaits, commis durant le temps où il accompagnait Tue-les-Kraken, accompagnée par le claquement des brocs et le battement des pieds. Quelques rires se firent entendre, car même le jarl le plus austère ne pouvait rester indifférent à l’ironie de ces histoires de tuyaux d’évacuation d’eaux usées déroutés dans telle ou telle chambrée, ou la coupe des nattes d’un guerrier endormi, réduisant sa fière crinière à quelques comiquestoupets. Les rires se calmèrent quand on énuméra les trophées de bataille durement gagnés, ou la réécriture en des termes peu avantageux derunes qui avaient orné la cuirasse d’un frère. Et plus personne ne riait quand il fut question d’un longs crocs douché aux phéromones de troll et de la mésaventure qui s’ensuivit.

Mais Lukas, lui, ne cessa à aucun moment de sourire. Il dévoila ses crocs en une grimace satisfaite. Un air de défi. Cette cérémonie ne changeait jamais. Un simulacre de cour, suivi d’une condamnation sans punition. C’était à son jarl de décider de cette punition, tant dans son contenu que dans le moment de sa mise en application. Tue-les-Kraken l’avait une fois lié pieds et poings au bout d’un long câble et poussé par la rampe arrière ouverte d’un Stormfang. Il avait été trainé ainsi au-dessus d’une mer en furie, le temps que l’appareil en termine avec sa patrouille autour d’Asaheim. D’autres avaient fait pire. D’autres encore n’avaient rien fait du tout.

Tue-les-Kraken en termina enfin avec sa longue énumération.

— Tu as entendu la liste de tes crimes, ajouta-t-il. Qu’as-tu à dire pour ta défense ?

— Que je suis simplement désolé… de ne pas avoir pu faire davantage dans le temps qui m’était imparti.

Tue-les-Kraken laissa échapper un grondement enragé, Lukas se renversa en arrière et éclata de rire. Les huscarls battirent des chopes et applaudirent, certains envoyèrent quelques moqueries bien senties. Leurs jarls rugirent pour obtenir le silence. Lukas éleva la voix afin de se faire entendre par-dessus le brouhaha.

— Mais l’occasion se représentera sans doute, mon jarl. Tout comme Fenris elle-même, mon orbite est régulière, et rien ne saurait l’arrêter.

— Continue de rire, et je vais te montrer que tu te trompes, gronda Gueule-Rouge. Peut-être devrions-nous mettre un terme à cette farce inutile une bonne fois pour toutes, et à ton existence aussi, par la même occasion. Il regarda autour de lui, cherchant un soutien parmi les autres. Je ne suis probablement pas le seul à me demander pourquoi nous devons endurer cette comédie, non ? Nous aurions dû en finir avec lui il y a bien longtemps, et nous le savons tous.

Lukas n’en rit que plus fort.

— Et que vas-tu faire, Gueule-Rouge ? Me gober tout cru ? Il frappa des mains et siffla. J’aimerais bien te voir essayer ça, le Maudit. Je me taillerais un passage à travers ta panse rebondie en moins d’un cycle.

Gueule-Rouge fit mine d’attraper Lukas, mais le tintement sec d’un objet métallique sur la pierre l’arrêta. Même le rire de Lukas cessa quand le bruit fut répété. Sa toison sedressa et il jeta un coup d’œil vers les portes, sachant très bien ce qu’il y verrait avant même de regarder.

Une imposante silhouette se dressait à l’entrée de la salle, et les brasiers baissèrent d’intensité, comme si quelque chose en aspirait la vigueur. Un murmure parcourut les tables. Le prêtre des runes portait son armure complète, comme s’il partait en guerre. Des runes avaient été martelées dans la céramite grise, et de sauvages totems pendaient des replis de l’armure. Il tenait un bâton surmonté d’un crâne de loup, la surface était marquée de sigles tordus. Sa barbe avait la blancheur de la brume et dévalait généreusement sur sa cuirasse. Ses traits étaient couturés de scarifications rituelles, là où ils ne disparaissaient pas sous des tatouages tribaux.

— Le choix est-il fait, jarls ?

Sang-Farouche s’éclaircit la gorge.

— Tu nous honores de ta présence, Hrek Court-le-Vent.

Lukas perçut une odeur de magie qui s’accrochait au nouveau venu. Cela faisait trembloter et vibrer l’air d’une manière étonnante. Les brasiers semblèrent se ratatiner quand le prêtre des runes avança et passa devant eux, pour retrouver toute leur vigueur une fois qu’il les eut dépassés.

— Le choix est-il fait ? insista Court-le-Vent d’une voix sourde.

Sang-Farouche acquiesça.

— Ouais, pour le meilleur ou le pire. Celui-qui-ricane sera mon fardeau pour la saison à venir. Ma responsabilité.

Il glissa un coup d’œil vers Lukas.

— Parfait. Tout est donc en ordre.

Le prêtre des runes frappa une nouvelle fois le sol de l’extrémité ferrée de son lourd bâton. La pierre résonna comme une cloche. L’air empestait l’ozone. Il abattit son bâton une dernière fois, avec assez de force pour fissurer la roche.

— Le fil est tissé. Les runes jetées. Et cette farce prend fin. Je suis venu pour escorter le Loup-Chacal jusqu’à sa nouvelle meute, comme le dicte la tradition.

Sang-Farouche inclina la tête.

— Comme il en a toujours été, et comme il en sera toujours.

Il se tourna alors vers Lukas.

— Pars. Et si tu te comportes bien, je ne reverrai pas ton visage avant le prochain enfer blanc.

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À Hannah, pour sa patience.

Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2018 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2018 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Lukas the Trickster.
Traduit de l’Anglais par : Philippe Beaubrun.
Illustration de couverture : Jake Murray.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2018.

Lukas Le Trompeur © Copyright Games Workshop Limited 2018. Lukas Le Trompeur, Space Marine Battles, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Novembre 2018

ISBN 13 : 978-1-78030-855-5

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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